tildada contra la ventana
una vieja le hace sombra a su pasado
no escucharemos el soplo del viento dice
tendidos ante el espanto
que otra cosa que guardar compostura
y mirar con impotencia lo que no fue
todas esas venas que no vimos fluir y que eran vida
una perspectiva única
la posible la tentadora la inquietante
la elegida

aveces las moscas dan vueltas en la mierda
pero nunca reparan en la inmundicia
se quedan en su danza boba y se la tragan

noches sin placer es culpa del tiempo
de la calvicie
de la lengua
del que no se para
o del que se para y se cansa rápido
o del que lamenta no haber podido
y del que siempre lamenta
el fuego es para quienes lo llevan dentro

una vieja tildada en la bragueta de un tipo que pasa
suspira
no poder echar un rato en el deseo de un otro
pero está mirando para afuera
su adentro ya no es mirado por el mundo